Secretos de oruga

No te habrá de salvar lo que dejaron escrito aquellos que tu miedo implora; no eres los otros y te ves ahora centro del laberinto que tramaron tus pasos. No te salva la agonía de Jesús o de Sócrates ni el fuerte Siddhartha de oro que aceptó la muerte en un jardín, al declinar el día. Polvo también es la palabra escrita por tu mano y el verbo p r onunciado por tu boca. No hay lástima en el Hado y la noche de Dios es infinita. Tu materia es el tiemp o , el incesante tiempo. Eres cada solitario instante. Jorge Luis Borges

Uff, muchos reencuentros, nuevas miradas, perspectivas... Uno crece y la perspectiva también. Saludos interestelares...

Qué se puede decir... Hay momentos mágicos en la vida. Este fue uno. Se dice por ahí (en los lugares en que nieva usualmente) que la primera nieve de la temporada es especial. Mágica. Un instante de silencio y quietud que te agarra desprevenido y sin darte cuenta estás hipnotizado mirándola caer sin pensar en nada. Bueno, esta fue la primera nieve en 89 años... Y lo loco es que al principio ni me sorprendí. Simplemente me quedé mirando. Como algo que pasaba, algo que tenía que pasar... No me sorprendí, era el momento. Al rato, bueno, caí, y de ahí estas fotos. Después paseando con Joak Ahora, el que diga que la vida no es mágica... ¡Que se haga mago!

¡No lo puedo creer! Últimamente no puedo creer en la muerte. Me entero que se mueren grosos, maestros (míos o de la vida) y no cabe en la mente. Para mí siguen ahí, en donde los vi por última vez. En marzo tuve el agrado de verlo personalmente en el Festival de Mar del Plata. Era uno de esos días en que en la oficina me quemaban la cabeza y ya no sabía donde meterme. Salí, me escapé, y caminé mirando por los ventanales del Provincial. En eso siento una música hermosa... iba justo con mi momento de escapismo mental. Me acerco y era Vilca probando sonido. Me quedé no sé cuánto tiempo ahí. Recuerdo una sensación de paz que venía de otro lado, otra dimensión, presente en esa dimensión de agobio festivalero. Miraba el mar, la luz intensa que entraba por la ventana encandilándome, las cortinas de pana, y esos ambientes enormes en penumbra... y el maestro tocando ahí al lado. Cuando termina. me acerco emocionada a saludarlo. "Gracias maestro" (no sé, pero sentí la necesidad de llama...

¡Todo era amor... amor! No había nada más que amor. En todas partes se econtraba amor. No se podía hablar más que de amor. Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador, amor a plazos. Amor analizable, amor analizado. Amor ultramarino. Amor ecuestre. Amor de cartón piedra, amor con leche... lleno de prevenciones, de preventivos; lleno de cortocircuitos, de cortapisas. Amor con una gran M, con una M mayúscula, chorreado de merengue, cubierto de flores blancas... Amor espermatozoico, esperantista. Amor desinfectado, amor untuoso... Amor con sus accesorios, con sus repuestos; con sus faltas de puntualidad, de ortografía; con sus interrupciones cardíacas y telefónicas. Amor que incendia el corazón de los orangutanes, de los bomberos. Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas, que arranca los botones de los botines, que se alimenta de encelo y de ensalada. Amor impostergable y amor impuesto. Amor incandescente y amor incauto. Amor indeformale. Amor desnudo. Amor- amor q...

Una mañana Una tarde

Expresionismo. Enerc. Historia del Arte. Historia mundial de la infamia. Historias mínimas. Grito. El grito. Quiero gritar. Quiero que me escuchen. Quiero poder hablar sin gritar. Quiero gritar primero, y después hablar con calma. Ahora no quiero pensar. No voy a pensar. Quiero llorar.